O VELHO MELRO DAS CERCANIAS DA SERRA

O VELHO MELRO DAS CERCANIAS DA SERRA 

(Observações frias de um mocho)

Está a chegar a época do Inverno. As condições climatéricas são imprevisíveis; os pardais já não esvoaçam com o desembaraço que antes exibiam, as andorinhas zarparam para a sua aventura de milhares de quilómetros deixando o céu depenado das suas engraçadas e rodopiantes acrobacias, os ranhosos caracóis metem os “cornos” dentro de casa e os abutres temem pela sua sobrevivência; até o velho melro, que foi o mais experto das aves, quase deixou de exibir o seu estridente assobio e fica acocorado com ar sorumbático, a um canto do buraco sêco de um velho castanheiro que outrora foi manjar dos cupins.

A aproximação do Inverno fê-lo perder a “voz”. Da fulgência irradiada pela sua negra, forte e lustrosa plumagem, apenas restam umas penitas sem brilho e amarfanhadas, que servem de fraca protecção ao seu canastro já envelhecido; foi a moléstia decorrente uma antiguidade impiedosa que o contaminou; a epidemia da peste grisalha. Essa maleita congénita a que nenhum ser vivo se livra, mas que os cegos de espírito ignoram, e, em vazio, tenta num frustrado alento, ripar ao passado, tempo para acrescentar ao futuro, esquecendo-se de que isso é um paradoxo.

Este infortúnio acontece a todos os seres, e o velho melro das cercanias da serra também não ficou ileso. 

 Para agudizar o seu sofrimento, da sua prole teve um filhote que descarrilou na sociedade da passarada e, sem se acautelar dos passarões, lá ia alegre mas aparvalhadamente debicando umas minhocas e petiscando umas formigas, até que um belo dia, abriu o bico demais e caiu na desgraça da passarada, que elevou o tom dos seus assobios de irritação e o obrigaram a refugiar-se na esterqueira do quase silêncio absoluto, assobiando baixo e sozinho.

Com o desgosto, a velhice e o frio da serra, o velho melro já pouco pia; a sua bravura esmaeceu! Calado, sem abrir o bico e com ar tristonho olha para as minhocas apetitosas e luzidias, mas o desgosto não lhe abre a outrora sêde no ataque e voracidade no apetite!

O seu bico amarelo e altivo, na última temporada tem perdido o brilho e a consideração dos outros melros, e da passarada em geral. Já não o adulam. Não precisam dele para nada. Aquela criatura que noutros tempos dominava a encosta está a transformar-se em pasto para os abutres (cangalheiros) que sobrevoam os hospitais, os lares e até nichos particulares, na mira de que o coração de alguma padecente pare de bater - é dali que vem o alimento para a sua família. E, subjacente aos “abutres”, com extrema paciência, as formigas também esperam pela sua retaliação prontinhas para diluir aquele “monstro” em ácido fórmico. 

Estes pensamentos aterram-no! Cindem-lhe o refrigério, e, lá no fundo há-de pensar com intensificada angústia: não valeu a pena andar a voar com tanto frenesim, porque o tempo foi mais rápido do que eu! Como a vida é madrasta, porra!

António Figueiredo e Silva

Coimbra 10/11/20116

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